Je prends mon cahier, porte-crayon avec mes mains commencent à témoigner par cette mémoire désarmée. Portable qui reçoit signal pour disparaître dans la nuit, des clés ferment temporairement les portes du cycle angoissant de la semaine. Automobile se promène pour la ville aliénée, mystérieuse, foncée, qui souffre les caprices de l'échange paradisiaque des sujets entre des individus.
Les sacs à mains pleins de billets, résignés à les vomir de la même manière dans laquelle seront ingérés les produits par lesquels ils seront échangés. Air frais pris avant d'entrer au cachot où tous nous, les prisonniers, dansons le son qu'ils nous jouent et nous nous oublions ironiquement de l'esclavage guidés par les mêmes fils qu'ils nous font travailler.
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